Diego sostuvo a Valeria con cuidado y, durante unos segundos, el llanto disminuyó. No era porque la bebé se hubiera calmado, sino porque estaba observando aquel rostro desconocido. Sus pequeños ojos húmedos se clavaron en el muchacho.
Gabriel sintió una chispa de esperanza.
—¿Qué haces? —preguntó en voz baja.
Diego no respondió de inmediato. Acercó la mano a la espalda de la niña, luego a su barriguita. Su expresión cambió.
—No está cansada.
—¿Entonces qué tiene?
—Creo que le duele algo.
Gabriel frunció el ceño.
—Ya la revisó una enfermera antes de abordar.
—Lo sé, señor. Pero mire.
Con extrema delicadeza, Diego aflojó un poco el cinturón especial que mantenía a la bebé segura en los brazos de su padre. Debajo de la manta encontró algo que nadie había notado.
Una pequeña hebilla de plástico se había doblado y presionaba constantemente el costado de Valeria.
La piel estaba roja.
—Ay Dios mío… —susurró Gabriel.
La culpa le golpeó el pecho.
Durante horas había intentado todo: cantarle, alimentarla, caminar por el pasillo, cambiarle el pañal. Pero nunca había imaginado que una pieza tan pequeña estuviera causándole dolor.
Cuando Diego acomodó correctamente la manta y la posición del cinturón, el llanto comenzó a disminuir.
Primero se convirtió en sollozos.
Luego en pequeños gemidos.
Y finalmente, en silencio.
Un silencio tan inesperado que toda la cabina quedó inmóvil.
Los pasajeros levantaron la vista.
Las azafatas se detuvieron.
Incluso el ruido constante de los motores pareció desvanecerse.
Valeria se quedó mirando a Diego.
Y entonces sonrió.
Fue apenas una sonrisa diminuta, pero suficiente para provocar una reacción en cadena.
Algunas personas aplaudieron.
Otras soltaron una risa nerviosa.
Gabriel sintió que los ojos se le llenaban de lágrimas.
No recordaba la última vez que había llorado.
Quizás porque durante años se había convencido de que los hombres como él no tenían tiempo para eso.
Pero aquella noche era diferente.
—Gracias —dijo con la voz quebrada—. No sé cómo agradecerte.
Diego sonrió.
—No tiene que hacerlo.
—Claro que sí.
—En serio. Solo quería ayudar.
Gabriel observó la mochila gastada del muchacho.
Las costuras estaban rotas.
Los cierres apenas funcionaban.
Era evidente que aquel chico no venía de un mundo lleno de privilegios.
—¿Viajas solo? —preguntó.
Diego asintió.
—Voy a Madrid.
—¿De vacaciones?
Por un instante, la sonrisa desapareció.
—No.
Gabriel notó algo extraño.
Algo en la mirada del joven.
Una mezcla de tristeza y determinación.
—Entonces, ¿a qué vas?
Diego dudó.
Finalmente respondió:
—Voy a buscar a mi madre.
La respuesta dejó a Gabriel en silencio.
—¿Buscarla?
—Hace ocho años que no la veo.
La cabina pareció encogerse alrededor de ellos.
Gabriel no esperaba escuchar algo así.
—¿Ocho años?
—Cuando era niño, ella se fue a España para trabajar. Al principio llamaba todas las semanas. Después cada mes. Luego cada año.
—¿Y ahora?
—Ahora ya no llama.
El muchacho intentó sonreír, pero la tristeza se filtró igualmente.
—Mi abuela murió hace tres meses. Era la única familia que me quedaba. Encontré una dirección vieja entre sus cosas. Es lo único que tengo.
Gabriel sintió un nudo en la garganta.
Había hombres capaces de comprar edificios enteros.
Empresas.
Islas.
Aviones.
Pero aquel chico cruzaba un océano con una dirección escrita en un papel arrugado.
Nada más.
—¿Y si no está allí? —preguntó.
Diego bajó la mirada.
—Entonces al menos sabré que lo intenté.
Valeria soltó un pequeño sonido y estiró una manita hacia él.
Diego tomó sus dedos.
La bebé volvió a sonreír.
Gabriel observó la escena.
Algo se movió dentro de él.
Desde la muerte de su esposa, había sentido que el mundo entero se había vuelto gris.
Todo giraba alrededor de reuniones, abogados, accionistas y responsabilidades.
Pero aquel muchacho le estaba recordando algo que había olvidado.
Las personas.
Las historias.
El dolor invisible que cada ser humano carga.
Las siguientes horas transcurrieron de manera extraña.
Diego permaneció junto a ellos.
Cuando Valeria despertaba, él sabía exactamente cómo tranquilizarla.
Cuando tenía hambre, ayudaba a preparar el biberón.
Cuando volvía a inquietarse, encontraba la forma de hacerla reír.
Gabriel observaba fascinado.
—Tienes un talento increíble con los niños.
—Supongo que aprendí cuidando a mi hermana.
Gabriel parpadeó.
—¿Tienes una hermana?
Diego tardó unos segundos en responder.
—Tenía.
La palabra cayó como una piedra.
—Murió cuando tenía cinco años.
Gabriel no supo qué decir.
El silencio habló por ambos.
Dos personas completamente distintas.
Dos pérdidas diferentes.
Pero el mismo vacío.
Cuando el avión comenzó el descenso hacia Madrid, la ciudad brillaba bajo ellos como un mar de luces doradas.
Los pasajeros se prepararon para desembarcar.
Gabriel observó a Diego doblar cuidadosamente el papel donde tenía anotada la dirección de su madre.
Estaba viejo.
Arrugado.
Gastado por los años.
—Déjame ayudarte —dijo de pronto.
Diego levantó la vista.
—¿Cómo?
—Tengo contactos aquí.
Muchos.
Podemos encontrarla.
Los ojos del muchacho se abrieron.
—No quiero ser una molestia.
—No lo eres.
—No puedo aceptar algo tan grande.
Gabriel sonrió por primera vez en mucho tiempo.
—Considerémoslo un favor entre amigos.
La palabra amigos sorprendió incluso al propio Gabriel.
Cuando aterrizaron, una comitiva esperaba al multimillonario en la terminal privada.
Choferes.
Asistentes.
Personal de seguridad.
Todo el mundo parecía moverse a su alrededor con precisión milimétrica.
Diego observaba aquello con incomodidad.
Era un universo completamente distinto al suyo.
Sin embargo, para sorpresa de todos, Gabriel caminó directamente hacia él.
—Vendrás conmigo.
—¿Qué?
—Hasta que encontremos a tu madre.
—Señor…
—Gabriel.
—Gabriel, no puedo.
—Ya veremos eso después.
Horas más tarde, un equipo entero comenzó a investigar.
La dirección.
Registros.
Documentos.
Bases de datos.
Todo.
Pero al caer la noche llegó la primera noticia.
Y no era buena.
La mujer que había vivido en aquella dirección se había mudado hacía años.
Sin dejar rastro.
Diego intentó ocultar su decepción.
Pero Gabriel la vio.
Porque conocía perfectamente el rostro de alguien que estaba perdiendo la esperanza.
—No nos rendiremos.
—Tal vez sea una señal.
—¿De qué?
—De que llegué demasiado tarde.
Gabriel negó con firmeza.
—Mientras exista una posibilidad, seguiremos buscando.
Por primera vez en mucho tiempo, Diego sintió que no estaba solo.
Sin embargo, ninguno de los dos sabía que, a pocos kilómetros de allí, en un pequeño hospital de las afueras de Madrid, una mujer observaba una fotografía desgastada escondida dentro de un cajón.
La foto mostraba a un niño sonriente.
Un niño de ocho años.
Su hijo.
Las lágrimas corrían por sus mejillas.
Porque llevaba años intentando encontrarlo.
Y porque aquella misma mañana había recibido una noticia devastadora de los médicos.
Una noticia que cambiaba por completo el tiempo que le quedaba.
Mientras tanto, en el ático donde Gabriel se hospedaba con Valeria, sonó el teléfono.
Uno de sus investigadores hablaba con urgencia.
—Señor Santoro… encontramos algo.
Gabriel se puso de pie inmediatamente.
—¿Qué encontraron?
Hubo unos segundos de silencio.
—No sabemos si es una buena noticia o una mala.
El corazón de Gabriel comenzó a acelerarse.
—Dígamelo.
La voz al otro lado respondió:
—Encontramos a la madre de Diego.
Y lo que descubrimos podría cambiar la vida de todos para siempre.